第613章 记忆流动

她觉得自己像是走进了一张定格的画，或者照片。

风吹不进这狭小腐朽的空间。

只有烂掉的木窗间或透进来几缕蒙昧的天光。

尘埃在光线里沉浮，而破碎的镜子、雕花精致却落满灰尘的木质洗手台、墙上的装饰画、以及深处几个