第41章 蒜泥白肉（十六）

季秋怔了一下,看着被冷月抓在手里的那只油光锃亮的肘子，默默地吞了口唾沫，垂手恭立，“季秋不敢。”

冷月把肘子凑到鼻底深深地嗅了几下，细细地端详着,好像在琢磨要从哪儿下嘴一样，“有什么不敢的,锅里不是还有