序（7）

当杜文重新推门进来时，白骥把发抖的手藏进了被子里，初冬季节，开着空调的病房温暖如春，也干燥得让他嗓子疼，开口说话时都会皱眉毛：“有什么要说的？”

“一点点。”杜文一步步走过来，站在床边，居高临下的道，“