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太宰治紧盯着织田作之助的脸，话语轻而缓，却含着某种道不明的锋锐，“还是说，已经死了？”

半晌。

仿佛从红发青年那张少有表情的脸上得到某种答案，鸢眸的小少年打了个睡眠不足的呵欠，随意地摆摆手，“我去喊清和。